Quando a dor súbita no tornozelo esquerdo me força ao pé-coxinho, é natural que me perguntem o que se passa comigo, em particular se estiver a tentar atravessar uma grande avenida com tráfego intenso ou a meio da minha elogiada imitação de dançarino cossaco. Mas eu esquiço um sorriso corajoso, oh, a gota, já passa. Um figurão, não faz ideia o efeito que isso tem nas mulheres.
(Antes de saber que padecia disso, imaginava que gota era coisa que inglês de inícios do século XIX apanhava em caçadas ao tigre na Índia, imagine a ignorância. Afinal apanha-se em casas de banho públicas.)
Então sinto-me como o capitão Toby em The Life and Opinions of Tristram Shandy, Gentleman, vítima de um calhau perdido que o atingira na virilha durante o cerco de Namur. Mas só até um certo ponto, naturalmente, o meu caso e o dele não têm comparação.
